Запуржит не метель, а позёмка, хлестанёт по ботинкам мукой.
Трётся брошенным, мёрзлым котёнком, норовит проскользнуть под ногой.
Так и шли, а позёмка мурчала, намекала пустить её в дом,
По-секрету, мне тихо шептала как усядемся с ней за столом,
Как она мне расскажет все тайны, про никчёмность холодной судьбы,
А потом, как ребёнок, нечаянно, мол, хочу посидеть у плиты.
Хоть раз в жизни, прогреться, до-одури! Так, чтоб слёзы из глаз, в два ручья …
Я их видел, большие, как проруби, только грустные и изо льда ….
Что здесь скажешь. Наверно нет совести. Я её не пустил, а прогнал …
Для неё, для позёмки из повести, это самый хороший финал ….