***

И было небо падшею листвой...
И плел, в сети изловленный, бродяга,
Своей, им ведомой, пустой тропой.
В роскошества старинного обряда.
И было небо за чертой,
Неудивительной прохлады
Летая пасмурной строкой,
Ничьей, нетронутой наградой. Правда?
Ее я видел много раз
Она людей, копченных, взглядом
Всегда корит, всегда стесняет,
Льет горечью, с улыбкою на страже,
Она не скажет, плохо: рядом.
Правда? Правда!
Она встряхнет усталость плетью -
Хвостом летящим прямо в челюсть,
Любой фонтан захочет стать ведерком,
В котором бредит бесконечность...
Поломанных пенсне оловяшки...
Себе оставив лишь растяжки.
А, к черту, неделю буду говорить поэму...
Что толку если просится: люблю.
...Еще щелчок, из пропасти, из пустоты:
В цветенье перевернутого мая.
Пьянящий запах лиры.
А может, просто, враль я,
С улыбкой древней капоты,
Когда-то спасший Менелая.
Но ведь и ты не я
и я не мы.
Прими же от меня молчанье.