Утро после бури

Во дворе
листья упавшего тополя,
еще живые, жадно
впивают солнечные лучи.
Радио на подоконнике.
Нетленный голос
любви позапрошлого века.
Григ!
Слух мой
растворился в песне –
трепетной, гулкой,
солёной,
как дыхание моря.