(Монолог путешествующего)
- Дорога-жизнь лишь тех ведёт в бессмертье,
Кто вымостил её строкой Завета,
Обставил всюду вехами Закона,
За предками идёт из века в век.
Мы ж по тропе своей бредём наощупь,
Как над обрывом сбившиеся овцы,
В одну отару согнанные львами,
И путь свой ищет каждый человек.
Что делать нам? Прошло уже столетье,
Как на горе Гризим пустое место.
Мы вечные безродные бродяги,
Нам путь закрыт в Ершалаимский храм...
Стой, ослик! Человек лежит, что мёртвый.
Священник и левит проходят мимо:
Им не велит Закон касаться трупа,
А я не знаю, как велит он нам!
Так пусть идут, а мне закон не писан,
Мне пригодятся здесь вино и масло,
Что вёз пролить на камень Авраама
Я с благодарностью к горе Гризим.
Он жив ещё, но грязен, наг и смраден,
И если был богат, то ныне беден,
Куда б ни ехал, он уже на месте,
Моя тропа петляет рядом с ним...
Но странные дела творятся в мире:
Очистился вчера больной проказой
Из десяти, помилованных Богом
Израильтян, один самарянин.
Случилось это по дороге в Галилею.
Их исцелил пророк, прошедший мимо
На расстояньи брошенного камня.
Благодарить вернулся он один,
Но не спросил: где нам молиться Богу?
Куда нам жертвы приносить и слёзы?
Где для изгоев вехи и приметы
Дороги, чтоб идти и не свернуть?..
Он к нам придёт, кого мы долго ждали,
Бог встретится соседке у колодца
И тихо скажет, что настало время:
Нам Истина и Дух укажут путь.