В разломе грохочущем горном,
врезаясь в промозглую даль,
река преисполнилась чёрным,
за нею победу бесспорно
признает дамасская сталь –
не волны, а острые бритвы
отточены сотней чертей.
Утёсы читают молитвы
в час истовой селевой битвы,
срываясь каскадом камней.
Над гребнями редкие птицы.
Торопятся прочь облака –
туда, где светлеет граница,
вот-вот что-то в небе родится
и тьму разобьёт, а пока
луна в ожидании срока –
прекрасна в своей полноте –
ворочает жёлтое око,
глядит любопытной сорокой
на блёстки в холодной воде,
на брызги – алмазные искры
разбитых о скалы сердец.
И в небо несется, как выстрел:
пловец-удалец в водах быстрых
со смертью идет под венец.