Да, деточка, и хоть ты поэтесса,
Не для других ты в комнате простуженной
Как веточку, слова вонзала в сердце
Ждала, что расцветет в ней жизнь, разбужена\
\Дыханием, уставшим и разорванным.
И ты писала, пряча в строки сложные
Что-то тебе одной известное и нужное,
Для остальных же лишь «неосторожное»
Твой дар – бросать тобой написанное в пламя.
Губить в себе талант – простейший из талантов.
Оставь другим разрушить то, что создавали сами
А в пламя брось смирение и критиканство.
Нас учит время притуплять рефлексы
Усталость от обид на шее душит жабой
Но, деточка, ты, все же, поэтесса.
И потому, тебе нельзя быть слабой.