ОСЕННИЙ КОЛЛАЖ – 2017
(цикл осенних стихов 12х12)
1.
* * *
Вот эти дни! О, как же я вам рад!
Сквер выдают осенние повадки.
Волнует душу тихий листопад,
одновременно горестный и сладкий.
Бульвар в огне золоторунных птиц.
Еще живые листья с веток черных,
как будто слезы с девичьих ресниц,
слетают вниз печально и покорно.
И эти птичьи перья, слезы дев
так добросовестно роняет осень.
Ах, даже золотой наряд надев,
когда-нибудь настанет время сбросить.
2.
* * *
В покровы поздней осени одеты
теперь места недавней пестроты,
где наше непоседливое лето
сближало руки, губы и мечты.
Теперь здесь пустотою обернулась
цветущих трав зеленая волна,
где наша нескончаемая юность
пыталась счастьем одарить сполна.
И больше ни о чем не беспокоясь,
мы вспомним дни ушедшие свои,
где наша непростительная скромность
срывала предначертанность любви.
3.
* * *
Рощи зеленые и леса
теперь уже в прошлом, и ты узнал,
как город меняется в цвете лица –
осенняя выступит желтизна.
Холодный ветер идет в отрыв.
Листья сыплются, как счета.
На фоне роскоши мертвых витрин
движется, движется нищета.
Осень не требует много слов,
когда проверяет готовность в вас
к потрясениям. Крикнешь: «Готов!»,
голосу собственному дивясь.
4.
* * *
Похолодало. И сгустились тучи,
муаровые, с траурной обводкой.
Грозится дождь, холодный и колючий.
Где тут стихи, а где метеосводка?
Каких метафор разуму угодно,
чтоб остротой лирической в пейзаже
не стать похожей на прогноз погоды,
что мне с экрана барышня расскажет?
Еще деревьев летние наряды
едва прошиты желтизною в гуще.
Какой должна быть внешность у дриады,
чтоб отличаться от телеведущей?
5.
* * *
Мы вышли рано. Стоял туман.
В его слепоте потонула округа.
Нам жизнь чужих континентов и стран
видней, чем в двух шагах друг от друга.
Ни близких, ни дальних не видно лиц.
Ступаем нетвердо и боязливо.
Туман есть скопление мелких частиц,
снижающих видимость перспективы.
Туман есть завеса, слой пелены,
дороги путающей неустанно.
И все грядущие наши дни
суть область сплошного тумана.
6.
* * *
…И ливень вдруг! Все разом – кто куда,
под козырьки, под крыши остановок,
навесы магазинов, где вода
не достает до места островного.
Но этот ливень всех расшевелил,
развеселил, как в юности когда-то.
В нем было столько света, столько сил,
и сладость слив, и кислота граната,
и музыка!.. Шел дождь минуты две.
Все растворились вновь в толпе прохожих.
И та, что задержала взгляд на мне
чуть дольше остальных, исчезла тоже.
7.
* * *
А осень то лето вернет, то дыхнет прохладцей.
То дождик затянет, то солнцем зальет опять.
Я счастлив и так, и не надо тебе стараться,
во всей полноте красой меня обольщать.
И что уж тебе подгонять перелетные стаи,
листву золотить, чтоб тут же срывать с ветвей!
И незачем дни торопить мои, грусть навевая.
Ты хочешь скорей прощанья? Куда уж скорей?
Все платья твои, все танцы твои не забуду.
Всё славно и так. Я счастлив и так вполне.
Я счастлив настолько вот прямо сию минуту,
чтоб с грустью совсем не думать о завтрашнем дне.
8.
* * *
Облетают клены и каштаны.
Листья сникли, ссохлись, поржавели.
Только хвоя серебристой ели
поддаваться осени не станет.
Весела, распушена, нарядна,
свысока взирает по старинке,
как легко на узкие тропинки
желтые с ветвей слетают пятна.
Погоди, красотка, может вскоре
и к твоей судьбе подкрасться горе.
Чей-нибудь безжалостный топорик
срубит к Рождеству тебя под корень.
9.
* * *
Аллеи в облаченьях ветхих.
Во всём покорность и молчанье.
Ни жалоб о судьбе печальной,
ни горькой фразы, ни заметки.
Осенний лист, подобный чуду,
летит пустой, без строк посланья.
Так наши тайные желанья
письму доверены не будут.
И мы друг другу не откроем
желаний наших в полной мере.
Их только осени доверим,
как безучастной и сторонней.
10.
* * *
И в Коломенском осень, сказал бы печально поэт.
Ей на фоне церквей, деревянного зодчества легче
сыпать мертвой листвой, словно золотом старых монет,
и казаться такой простодушной в среде человечьей.
И у нас тоже осень, и так же ее красота
не уступит ничем – ни изяществом, ни колоритом.
Я тебе покажу заповедные эти места,
где такая палитра немыслимых красок разлита!
Позабудешь о том, что другие сезоны еще
для пьянящих возвышенных строф есть у каждого года.
Боже мой, отчего так щеке от слезы горячо?
Это возраст. Он сентиментальных сближает с природой.
11.
* * *
В такой вот день сырой и серый
люблю я полистать Бодлера
и вдруг перевести свой взгляд
на заоконные волненья,
где листья в воздухе осеннем
волною по ветру летят.
Я болен этою волною,
как был я болен и тобою
полгода, год тому назад.
Но называть любовь болезнью
и горько мне, и бесполезно.
А здесь всё просто – листопад.
12.
* * *
На язык стихов перевести
холодок сквозной пустынной рощи,
мокрый вяз, продрогший до кости,
прах листвы и вздыбленные мощи
черных покривившихся ветвей,
всех деревьев, как покрытых сажей.
Только стыдно оставаться ей
неприглядной в лирике пейзажной.
Словно рощу я застал в конце пути,
в нищей жизни, в старости убогой.
Скажет мне: «Весною приходи.
Новых жизней бесконечно много».
Рисунок автора. Перо, тушь, картон.