Городу меня не прожевать, не проглотить, давясь.
Ни столичной чудовищной многоножке, ни апатичному ПГТ,
пропахшему псиной и перегаром, где мобильная связь
еле-еле работает. Точки на карте, по венам трасс -
следы путешествия внутрь себя, или к далекой мечте.
Городу меня не уничтожить, не раздавить, не сжечь.
Осень на горле лета затянула прохладный жгут.
Мозг рвут ноты, из-под пальцев - прямая речь.
Больные стихи обжигают нутро, как смола и желчь.
У меня нет рта, но я должен кричать.
И поэтому
я
пишу.