Я снова ничей, как бесхозный
слоняюсь, сшибая тоску
о воздух, об эту строку,
об этот сюжет несерьёзный.
Нет смысла в терзаниях слёзных
и в пуле, летящей к виску
нет смысла, увы, ни какого.
Нет смысла, похоже, нигде:
ни в водке, ни в чистой воде,
ни в соке растенья чудно'го.
Не грустно. Нет, "Грусть" - не то слово.
Я жарюсь на сковороде
своей бестолковой надежды,
своей бесполезной мечты.
Душевные баки пусты.
Я больше не добрый, не нежный,
не злой, не крутой, не мятежный.
Я тот, что с деревьев листы
сшибает невидимой палкой.
Я осень, я дождь, я мороз.
Я твой неудобный вопрос.
Я просто твоя зажигалка,
которую бросить не жалко.
Я впавшие в анабиоз
деревья, я поздняя осень
во всей непрекрытой красе.
Я чувствую, будто бы все
меня понимают не очень.
Я ключик - без щели замочной.
Я море - в степной полосе.
Мне кажется, будто бы стрелке
не нужен уже циферблат.
Мне кажется, пуст банкомат,
а пища в глубокой тарелке
исчезла, накрытая мелкой...
И словно секунды стоят...