Иногда берёт за горло так,
Что идёшь, бежишь из города,
Только он не отстаёт.
И когда уже без сил почти -
То ли твой хранитель выручит,
То ли просто повезёт.
Рухнешь на сосновой просеке,
В смолянисто-хвойном воздухе
Мысль, как веточка дрожит.
Белка вверх скользнёт по дереву,
Словно вдруг она поверила,
Что до неба добежит.