За годом год пиша стихи,
Живёшь в каком-то странном мире,
Не ждя ни кары за грехи,
Ни восхваления в эфире.
Живёшь, танцуя и поя, не понимая,
Где жизнь чужая, где своя, а где иная.
Живёшь не ев, не пья, не спя,
Себя взомня пророком в мире,
Нутром хрипя, пером скрипя,
И выставляясь на Стихи.ре.
То радуясь, то голося,
Глядя Малахова, слезисся,
Пиша стихи, стихи пися,
А может не писЯ, а пИся.