(Осенний сон в больнице)
Но и трудно вращая жернов пережитого,
у скрипучих пружин ночной отнимая покой,
остаешься пленён жёлтостью вяза резного
и просвеченной дымкой, повисшей над влажной тропой.
Что о будущем?... Только лишь вспомнишь, как рощи редели,
добавляя прозрачности воздуху, как светло
золотые шары на растрепанных клумбах желтели,
как испарины пенка затягивала стекло
что молочную чашку, – и вся эта прошлая мелочь
обращается в смысл. Будь покоен. Пусть светлость зрачка
и над новыми росами распростирается смело,
как рассвет, золотя облака.
____________________________________
Том Томпсон (1877 – 1917, Канада). Осень в Нортленде