Простуженная Осень – ныне, в год.
Укуталась в холодные ветра.
И – стынет. Зябко. Листики дрожат.
Всю красоту, дотоле, омовеньем, – в дождь.
Плаксиво небо. Солнце в монастырь поддалось?..
Бывает – светит. Греть – не может.
И душеньке неймётся. Подустала.
И… улетела бы… Да близких жаль… тревожить…
Иль... Бог… не хочет…
*G.M.P.*