У детства дух зеленого жирафа.
Стена кружится в оттисках синиц,
скрипичный цвет готического шкафа
рождает звук кирпичных половиц;
уложенная телом тень от пледа
хранит тепло немыслимости лет,
языческую исповедь карпета
буксирует немой кабриолет;
стол пахнет утюгом, клопами - фикус,
кишмишем - допотопная тахта,
пузатых шоколадных вишен прикус
щипает сахар в тазике... Тогда
еще живет во мне, еще неспешно
заводит электронные часы,
предполагает длиться бесконечно
задворками невыросшей души,
еще лозу искрученную корни
глотками кормят материнских вод,
и кружатся раскрашенные кони,
прижав к лопаткам високосный год…
А нынче неба тень упала снегом,
седой порошей повторяя миг,
где чей то мальчик накалякал следом
на белой глади вечный черновик.
Был он и я. И в долгом промежутке,
к звезде колючей голову задрав,
стирал пространство, словно время - сутки,
зеленый гуттаперчевый жираф.