Сидит на крыльце моя Настя,
Поёт и плетёт невод-снасти,
А я заплетаю её косы...
Мечтаю… Покроют ли росы
Траву изумрудную завтра?
О, я почитал бы ей Сартра
И рассказал бы о Фрейде
И об нюансах апгрейда
И просветил бы о квантах,
Сводил бы в Большой, где в пуантах
Танцуют прекрасные леди…
Мечты прерываются бледно-
Кровавым закатом… Напрасно
Поёт на крыльце моя Настя…