Будут плакать по тебе мокрые дожди

               

Просто я пишу - недостаток творчества,               
Это сердце и душа, говорят от одиночества,
Я им внемлю на бумаге, с головой белесой,
А дороги, что мои, заросли все лесом.

Народившись  знают все, что прийдётся умирать,
Одиночество, оно, не умеет ждать.
А из леса из того, приготовят доски,
И из круглого, мой лес, превратится в плоский.

Заболеешь, перестанешь стих писать и петь,
Лучше этого не ждать, надо жить, терпеть,
Ну а если так не можешь, то конечно жди...
Будут плакать по тебе мокрые дожди.

10.10.2017 год.