Есть своё, а есть - чужое,
И есть то, что кличут нашим.
Счастье, даже небольшое,
На заказ ведь не закажем.
У кого-то сердце стонет,
А кого-то мучат зубы.
Тех зовут, а этих гонят,
Бьют или целуют в губы...
Правил множество дурацких,
Как сказал ещё Есенин...
Все смешалось в доме Чацких,
И не при делах Арбенин.
Это все - литература,
Жизнь - не дождичек накрапал...
Здесь всегда нужна фактура,
Чтобы Ленский Ольгу лапал.
Мы то каемся, то плачем
Под российской сенью клюквы,
Пьем водяру и судачим,
Шлём кого-то "на три буквы!"...
Это жанр такой, толстовский:
Говорить с душою гадость.
Широко, по-маяковски,
Не в обиду, а на радость...
07.10.2017