Здесь, как будто, моя колыбель,
Тот исток, коим в век не напиться,
Обогретая солнцем постель
С ароматом листвы и живицы,
Белоснежные стены берёз
И распахнуты настежь все двери
В горизонт из лиловых полос,
Распростёртый причудливой тенью.
Я сюда возвращаюсь, как в дом,
Чистый, светлый, с окошком на небо,
С дымным чаем над очагом,
С запечённою корочкой хлеба.
Молоко над рекой по утрам…
Пью его, ненасытно, глотками,
Как лекарство, целебный бальзам,
Ощущая прохладу руками.
И под пение птиц на заре
Ощутимее счастье свободы.
Воскресаю опять в сентябре,
Забывая про возраст и годы.
Я сюда возвращаюсь всегда,
Нет же силы сильней притяженья.
Снятся, снятся родные места
Словно ждут моего возвращенья.