Что мне боле в чистом поле,
- на воле дышится легко.
Душа бодрится поневоле,
полной грудью глубоко.
Я был в пылу похмелья,
в лёгких запахах весны.
В краю зазноб веселья,
где, цветёте с ними вы.
Где, чутко дремлют своды скал,
в зеркальном отблеске заката.
Не я ли, музу робкую ласкал?
В достойных правилах примата.
Звучит рапсодией капель,
блещет солнышком апрель.
В созвучии ласковых речей,
журчит у мельницы ручей.
Дикий гомон, щебетанье,
гусей крикливых гоготанье.
С дальним эхом дивных гор,
слились в единый шумный хор.
В красе кальдер окружных скал,
как, Лиры Мир во свете тесен!
На ларь свободы, своды воспевал,
я словно скальд весёлых песен.
Где, пылает пламенем рябин,
кумир дурманящей равнины.
Буйных оргий властелин,
в величии каменной вершины.
Пахучий луг, вокруг цветы,
в буйстве красок пестроты.
Где, так желанны были вы,
в океане отуманенной мечты.
Выйду ль в поле, что мне боле?
По неволе истинных причин.
Волком выть по горькой доле,
что в этом мире я один...