Е.С.
Полить цветы. На крышу крошки
подбросить птицам, как всегда,
и наказать престрого кошке,
чтобы с балкона – никуда.
Умыться после физзарядки,
поесть, чтоб легче было жить,
и сесть к потрёпанной тетрадке,
и со строкою ворожить.
Понять с обидой, что не Пушкин,
подумать с грустью о себе;
но маховик уже запущен,
как предначертано судьбе.
Писать, писать, ловить мгновенья
пером удачи, зов сердец,
быть пленником стихотворенья,
освободиться под конец.
Взять стопку фотографий старых,
любимых, как последний стих,
где мы с тобой счастливой парой
среди пейзажей городских.
Потом идти по скверу к морю,
смотреть на чаек в сизой мгле
и думать, что сейчас цикорий
расцвёл на Бабуган-яйле.
Следить, как тают теплоходы,
как ходят рыбы на мели
и понимать, что в наши годы
всё лучшее уже вдали.
Вернуться в дом и, может статься,
жизнь не заглохнет, как в норе,
коль с этой грустью не расстаться
и с ней проснуться на заре.