Бе, бе, бе... заканала тупая лирика!
Бе,бе, бе... трагикомика, трагилирика...
Если пишет боль, то сплошная истерика...
Не для рифм и слов, не для телека...
Не для од и мод панегирика.
Вам бы слов пласты зарифмовывать,
По чужим следам путь проторивать.
Мне бы выть и тлеть, откупоривать...
Мне бы пить и клеть окольцовывать...
Груды полых строф и напыщенность...
Бесталанности да завышенность...
Нет огня в стихах отболевшего,
Нет священного сиротевшего...
Нет ужасного, невозможного,
Непонятного и тревожного...
И на кой же чёрт вы все пишете
И надгробья слов мглой колышите?
Пустота в графе подражателя...
Неприятеля,
Неписателя...