У нас страдают рифмы и сердца,
и ритм дыхания в межбуквии не точен,
И безначалью мыслей нет конца,
И Оккама забыт, тесак отточен.
Сумбур в стихах оправдан фазой лун,
что вдохновляют беспредметно-скупо?
Лень вдуматься, что натяженьем струн
не сотворить мелодии из супа.
В стихах бывают буквы – мишура,
а есть такие - душу всю изгрызли
огнистостью бикфордова шнура,
просеяв планы, время, дух, и мысли.
И есть такие, что сплетут из жил,
судьбы и нервов, строки в книге жизни.
А слог, который насквозь не прожил,
падет золой на перепутьи тризны.
Что ж... Буквы капают. Текут из нас слова,
пылинками толкутся в круге света.
Нам бы услышать, как растет трава…
Нам бы почувствовать, чьего коснулись следа…