Пустые ветви, словно вздохи,
Повисли выше головы,
Не так уж ваши песни плохи,
Тоскливо-чёрные стволы!
От них порой бывает грустно
Среди листов опавших дней,
И мчится с тихим скрипом русло
Аллеи выцветшей моей.
Тревожа чащи, песни гордо
Плывут над жёлтой их землёй,
И взором хмурого эскорта
Они всегда следят за мной.
Но вы не мне, увы, поёте,
Бессильно руки вознеся:
Лишь небу с чувством в каждой ноте
Поют осенние леса.
Мудрее песен ваших нету,
Я понял это как-то вдруг:
Вы руки тянете ко свету,
А я тяну – ко всем вокруг.