Приходит время серых дней и скорбной маеты вороньей –
когда туман скрывает свет в зрачках белёсых межсезонья.
То время безымянных птиц и вязкой глухоты бездонной,
лишь тонкий прутик бьёт в окно, а целый дом от боли стонет.
То время гулкой тишины и чуткого листа паденья
в безвременье…
И анонимность слов…
И строк немых несовпаденье…
Когда поблекла акварель, и время красок на исходе,
ты разувериться успел, а новой веры не находишь...
То время сумрачной тоски, что в ночь свернулась цифрой «восемь»
и медленно, как благость в скит, вползает тихо в эту осень.
Как будто в парке за окном в дожде исчезли все аллеи,
а призрачный олений лес в ночи покинули олени.
И даже память не сберечь, от ветра заслонив ладонью,
дни не-прощаний и не-встреч -
бессильное слепое межсезонье…
***