Надо мной, как над пляжем дождливым,
Кружат мысли, как чайки пернатые.
Своим острым взглядом блудливым
Суть вещей разлагают на атомы.
Пролетев, опускаются ниже,
Пролетев над витринами лиц
В моем необъятном Париже,
Где пред ними я падаю ниц.
Где ни башня — моё начало,
Где ни лувр —
то мой конец,
Где вся улица замолчала,
Когда им повелел творец.
В переулках и в скверах немытых,
Где рутина обгрызла быт
Я себе ищу незабытых,
Оставаясь другими забыт.
И казалось бы, в чём же причина?
В чём подвох,
где найти
ответ?
Говорят о таком с почином,
Только вот собеседника нет.