Отвязным словом, подбивая век,
Родился настоящий человек.
Он был Царем, но кажется бомжом.
Лежал, как труп под скальпельным ножом.
Курил с балкона, бегал за вином.
И проповедовал, как водится одно:
Мол все равны на этой высоте,
И твари эти, люди еще те…
Он был буддист, но чаще атеист…
Любил поющих псов, рычащих птиц.
Бубнящий люд и толпы абы кто,
Он прятал нож в потертое пальто.
Плыл по теплу церковного огня.
Он был похож немного на меня.
И на тебя… Завернутый в платке,
На материнском вырос молоке.
А если мамка уходила в гастроном,
То время замирало за окном.
И злое вымя он сосал в бреду,
Волчицы, что запала на звезду…
Он настоящий… Это знал квартал…
Его верхушки каждый похватал.
Я помню только пару его дум:
Что вера закаляется в аду…
Когда не ждешь, тогда к тебе придет…
Что есть сегодня , завтра пропадет.
И как бы Русь не падала к ногам,
Ее не взять приподнятым врагам.
Закончен век… Закрыты все ларьки…
Февраль привяжет звезды на штыки,
Как миллион гвоздик для всех кто за…
А веки занавесят нам глаза…
И будет сон и вещий, и слепой,
Наваристый с овсяною крупой.
И в новом теле опосля всего ,
Опять к нам боги выкинут Его…
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2012
Свидетельство о публикации №112022309298