А Черный человек принёс мне Книгу...
В которой все и только про меня...
Внеся печаль, сомненья и интригу...
И что-то важное кидая в жар огня...
И слово за слово по ходу разговора...
Хотел меня он чем-то удивить...
И хитрым взглядом обманувшего всех вора...
Заставил после, все, что сказано, забыть...
Вливалось прошлое в сознанье безупречно...
Наверно, сам все это пережил...
Я шел за ним прямой дорогой в вечность...
В которую он Книгу приоткрыл...
Он мне поведал про судьбы напасти...
Про то, что смог и то, что не успел...
Про боль и радость, крик, печаль и страсти...
Зачем я здесь и где души предел...
Потом заставил верить безрассудно...
В какой-то смыл всего, что есть вокруг...
Как будто он разбил о скалы судно...
И бросил мне в спасенье чей-то круг...
Я слушал о себе, не прерывая...
И словно мыслями за ним бежал от бед...
И Книгу, бережно передо мной листая...
Читал о будущем, которого уж нет...
А в зеркале его не видно отраженья...
И на бокале не замечен пальцев след...
Подумают, он часть воображенья...
Или прорвавшийся на волю чей-то бред...
Он заказал мне стих за Книгу, дав идею...
И скрылся с глаз, с пространства и души...
Я на заказ уже без музы не умею...
Но как же строчки его Книги хороши...
Как трудно создавать без состраданья...
Став чьим то следом, совестью, рукой...
Искать в словах не смысл, а оправданье...
А покаянье оставляя за строкой...
Я все же смог финал закончить к сроку...
Сказав все то, о чем порой молчал...
А Черный человек, подвластный злому року...
Умчался прочь и стих не дочитал...