Ты снишься со своими «кагдила?».
А я тебе: «прекрасно!».
И вот уже не грустно,
пусть даже смерть тебя уберегла
от этого пространства,
от лежбища Прокруста,
где ямбы нескончаемых прорух
несутся как цунами
на точки ру и комы,
а вороны подкармливают мух,
чтоб выглядеть орлами
на фоне насекомых.
И только остаётся, что терпеть,
и плыть как Буратино,
а, может, как другое,
годами рассекая круговерть
Всемирной паутины,
вдогонку за тобою.
Но что тебе, сожжённому дотла,
до гикающей дичи,
с куплетами про тёщу?
Ты снова улыбнёшься: «кагдила?»,
а я совру: «отлично»,
и даже не поморщусь.