Он скрывается по клубам да кабакам,
Выглядит давно как выцветший алкоголик,
Носит простые кольца на грубых руках,
И мир ему осточертел до сердечных колик.
Эта дорога - худшая из дорог.
Хуже, пожалуй, только работа по найму.
Он чертовски устал. Он больше не пишет стихов.
Курит, при случае - часто - бывает тварью.
У него есть дом. В этом доме его не ждут.
Всё оттого, что он перестал ждать первым.
Он припадает лбом к невымытому стеклу,
Шепчет "Ну хватит, слышишь, вернись, моя Герда".
Опьянение постепенно.
Боль неминуема.
Кай и Герда в нашем мире, увы, не стыкуемы.