День, истекая кровью, умирал,
Как раненный любовник, в детективе.
Кровь разносилась волнами в проливе,
Алел прибой, от крови, возле скал.
А осень – главная виновница убийства,
Ничуть не сожалела ни о чём,
Как будто и не целовалась с днём.
Она о вечере мечтала, с ним единстве.
В то время, вечер прятал свой пиджак,
Который был обрызган алой кровью.
С ума сведённый ревность, любовью,
Себя ругал он:
-Ох, я и дурак!
И ночь – свидетельница драмы на закате,
Кралась беззвучно вечеру вослед.
И звёзды, в небе, свой роняя свет,
Шептались тихо о печальной дате.
И только осень заливалась смехом,
Роняя в руки, золото, ветрам.
Она ведь плачет только по утрам,
И слёзы тут же собираются рассветом.
Рассвет смывает кровь свою с лица,
И вновь становится прекрасным днём пригожим.
Ах, как же это с детективом всё похоже!
Все свои мысли отдаю на суд Истца.
Пусть судит Бог, коль где-то я соврал.
Пусть стану я, в том преступленье, крайним.
А день, сегодня, осень снова целовал.
И вечер нож точил свой, будто Каин…