Отчего я себя не люблю?
Это вроде бы даже несложно.
Вроде взгляды прохожих ловлю,
Но за внешность любить невозможно.
Невозможно любить за глаза
И за волосы цвета пшеницы,
За характер, что словно гроза,
Так силен, возразят единицы.
Руки, ноги - всё как и у всех,
Голова вроде тоже на месте,
И обычный, непроданный смех,
Чувство юмора - средне, без лести.
Я заботливый слишком, не злой,
И давно во мне радость убили,
Нет надежды на счастье порой.
Вы такого б меня полюбили?
Полюбили б меня вы таким:
С синяками, с душою в осколках,
И с раздробленным сердцем моим?
У судьбы кровь еще на двустволках.
Что такого во мне бы найти,
Чтобы видеть себя, не пугаться,
Не пытаться других превзойти,
С прошлым чтобы уже не считаться.
Я не гений, талантом не стал,
Не придумал лекарства от рака,
Президенту я руку не жал,
Я обычный никчемный писака.
А любовь существует одна,
Не к себе, так к другим - всё равно.
И так часто настолько сильна,
Что полюбишь себя заодно.
Я способен любить и любил,
Просто так, ни за что, без причины.
Я тебя и сейчас не забыл,
Жаль остались от нас лишь картины.
Мы расстались, но эта любовь,
Всё со мной, хоть и клялся забыть.
Я тебя люблю. Просто и вновь.
Так зачем же себя мне любить?