в её коллекции дождей
нет ничего, что стало лишним -
вот сад, промокший до корней,
вот ветер, воющий под крышей,
и бездны тихий океан
роняет вызревшие звёзды
в стеклянный утренний туман,
уже прихваченный морозом.
а на веранде чай забыт
и тени шепчутся, сплетаясь,
о том, что будет время птиц
и время солнцу возвращаться
туда, где чей-то сон хранит
тепло под лунной лаской пледа
и лист оранжево горит,
как сердце высохшее лета.