Из холодной руки чёрствой булки кусок
Выпадает на берег пруда…
Не успел улететь, потеряв адресок
Той земли, где спокойна вода.
Уток много, их крылья давно тяжелы,
Тяжелее, чем невский гранит.
И направлены вниз нарезные стволы
Мокрых ружей, - Афина молчит.
Им бы в небо подняться, да двинуть на юг,
Но на сытый желудок - невмочь.
Перепончатых лап отпечатки - вокруг,
И призыв переждать эту ночь.
Переждать, пережить и болезнь, и снега,
Темноту, немоту, омертвев
И душою, и телом, но только слегка,
Ожидая весенний пригрев…
Кормит уток и тот человек на мосту,
Что не в силах себя переждать.
Он взлетит, упадёт через миг в пустоту,
Разобьётся о водную гладь.
Но придут рыбаки и поднимут его
С крошкой хлеба на синей губе,
И не будет уже на мосту никого,
Кроме тощих земных голубей.
8.10.2017. TSV