Мы любим проснуться около трёх,
на минуту-другую включить телебрёх,
убедиться, что мир пока ещё жив,
и упасть на шезлонги, и цедить купажи.
А потом, загребая усталым галопом,
возвращаться домой по неоновым тропам
Сардинии, Мальты и прочих Мартиник.
Но наутро нас любит китайский будильник.
Мы любим сражаться, но целимся мимо,
наше завтра аптечной резиной хранимо.
После каждого боя мы уносим павших,
огород на могилы перекопавши.
После каждых поминок, по священной программе
поплясав у костра, помахав топорами,
мы съедаем друг друга. Но любим покуда,
и будь я проклят, если это не чудо.