Тёплой розы из каких-то там садов
раздаётся эхо –
воздух проехал мимо, прореха
синевы, сгустившейся дочерна.
Сложили руки отроги, заливы.
Пахнет очнувшимся только льдом,
так волгнущим неторопливо,
что он успевает знать,
расправлять, разминать
вещество,
сквозь пальцы смотрЯщее,
сквозь пальцы уходящее.
Зима это моё настоящее,
отложенное на потом.
Крымская мерзлота
расползается – дыры, пустоты
чтоб забывалось, кто ты,
где твоё дно.
Скоро-скоро, а пока ты
в саду перепутанном,
в цифровые прятки
играют фонарики –
посреди лабиринта
акупунктуры
выслеживать,
где дорога открыта
в темноту, спускающуюся ручьём
к морю – подобрать ничьё
облако, пощекотать душу,
вывернутую наружу.
08.09.2017