Летит, порхает жёлтый лист меж сонных сосен,
Грустит луна, и гармонист поёт про осень,
Спешу домой, где кот в тепле, и дождь рисует на стекле
Узор свой, только мы о том его не просим…
Но дождь идёт который день, и мир прохладен,
Он нам поёт, ему не лень, будь он неладен,
О том, как много в мире слёз… В окошке - золото берёз,
Да клён безмолвный в своём огненном наряде…
Накроет тихой пеленой деревню вечер,
Невольно вспыхнут под луной в деревьях свечи,
Печальный осени мотив подарит, может, новый стих,
А шаль конечно же всегда согреет плечи…
Летит, порхает жёлтый лист меж сонных сосен,
Грустит луна, и гармонист поёт про осень,
А дома кот со мной в тепле, и дождь рисует на стекле
И, Боже мой, какая в моём сердце просинь…
23:10
08.10.2017
(Иллюстрация из интернета)