Ко мне приходят мёртвые поэты
С которыми встречался наяву.
На их стихи когда-то песни спеты.
Их больше нет, а я ещё живу.
Сапгир, седой и добрый паровозик,
И Евтушенко, пламенный трибун.
Ваншенкин принести пораньше просит
Свой гонорар за сборник, я так юн,
Поднявшийся по «сталинки» ступенькам
Просил автограф, он не отказал.
И Пригов инсталляции по стенкам
Развешивал, мяукал и мычал.
Читал Аким, прекрасный автор детский,
И я сказал спасибо старику.
Больной и безголосый Вознесенский
Ловил на встречах каждую строку.
На плечи опиралась неумело
На фестивале в Лите, как же так,
От возраста растерянная Белла...
Приходят, не забыть их лиц никак.
Их судьбы-астероиды сгорают,
В слоях молвы, толпа не ценит труд.
Я знаю, что поэт не умирает,
Пока его читают и поют.
И если вдруг увидишь их во сне ты,
Не удивляйся,
Замыслы тая,
Повсюду ходят мёртвые поэты...
Такие же живые, как и я.
5.10.2017
© Максим Валюх