Тоска всегда просыпается первой.Может быть она меня будит?К счастью,бывает так,что я просыпаюсь сам,а её нет.
Мы с ней почти неразрывны.Она,как часть меня,моя противоположность,моя тень.И в то же время мы смертельные враги.Её цель меня уничтожить,хотя без меня не будет и её.А моя-от неё избавиться.
Она гнетёт страшно,Опускаются руки,трудно заставить себя за что-то взяться.Но если это удаётся,она уходит.
Наверное,если заставить себя быть справедливым,хотя это трудно,когда ненавидишь,я должен быть ей благодарен.Не будь её,скорей всего,я бы не написал ни
строчки.А так,мой вечный враг заставил искать какой-то выход,чтобы как-то выжить,спастись.
Так появились стихи.Они её не убивают,но всё-таки держат на расстоянии,как огонь волков ночью.
А уж потом стихи стали как бы самостоятельными.Радостью,мукой,средством самоутверждения.Короче-почти всем.
Так сложилась жизнь.Если она скудна внешними проявлениями,естественно наполнить её изнутри.Всё просто.А дальше то,чем наполнил,требует пищи,как костёр дрова,чтобы не погаснуть.
Я понимаю.Нужен дар,талант и т.п.
Но может быть всё-таки одна из стимулов творчества именно та причина,о которой пишу?