Сквозь терни звёзды сияют ярче,
Ослепляя юные мечты.
Рядом со светом вряд-ли ждёт тебя неудача,
Видимо, от яркого просто отвык.
Из рук иссякает энергия,
Перо пустеет под напором чистого листа,
Жизнь на рифмы отнюдь стала бедная.
Просто пачкать листы, представьте, устал.
Поклялся, что в дождь свой талант зарою в землю,
Танцуя попутно на нем взахлеб мореску.
Писать в этой жизни я более вряд-ли осмелюсь,
Ведь строфы не придадут образу блеска.
Оправдания для алкоголизма в природе же нет,
Все это лишь жалкие отговорки для простых зевак...
Да и поэзия нынче сильно упала в цене,
А грань меж стихом и бредом сильно искажена.
Каждый поэт, кто буквы копировать стал в конце,
Выкидывая смысл, будто бы ненужную деталь.
Всё остаётся лишь в бумажном комке,
Поэтому поэзия от поэзии, увы, далека.
Поклялся, что в дождь свой талант оставлю в земле,
Скрывая слезы в холодном осеннем дожде.
Тянулся сквозь терни к яркой своей ведь звезде,
А сейчас стою и понимаю, что остался никем.