Исток Иппокрены еще не иссяк,
И всяк, кто придет к водопою,
Кто рифмой владеет, и кто не дурак,
Кто вышней отмечен судьбою,
Кто рад на Пегасе по небу летать,
И флиртом отметиться с Музой,
Кто бродит ночами, как форменный тать,
Кто стал для семейства обузой, -
Тот станет поэтом. И жить на гроши
Ему суждено до кончины.
А Муза сварлива: пиши да пиши -
Сонеты, октеты, терцины…
Он сядет в застолье в последний рядах.
Его не отметят наградой.
Его приласкают, но лишь на словах.
Ему в кабинетах не рады...
Поэты, конечно, изгои судьбы…
Кто пил из ключа Иппокрены,
Тот все-таки избран из пестрой толпы.
Увы, слишком часто - посмертно…
2 октября 2017.