Кризис творческий настал,
Рифмы нету, темы.
Может кто-то раскачал
Нервную систему.
Я, конечно, психанул,
Вышел на страницу,
Все стихи перетряхнул
В поисках жар-птицы.
Для чего тогда писал,
Не было шедевров.
Я кобениться не стал,
Зря мотаю нервы.
-------------------
Так бывает, бес в ребро,
Седина в бородку.
На моё бы серебро
Потемней молодку.
Конь не вспашет глубоко,
Борозда поуже.
Нагревается легко,
Остывает хуже.
Погуляю полчаса
И назад в берлогу.
Тут кругом одна попса,
Обломают ноги.
Я в художники пойду,
Может там прокатит.
Миллионы не дадут,
Но на водку хватит.