Он говорил: пойдём на восток –
вдаль, где у неба каёмка тлеет,
ветер от свежести тихо стонет,
спят в лепестках не опавших феи.
Он говорил: убежим в закат,
– так, чтобы в сердце ворвался вечер, –
вечно дорогу к солнцу искать,
чувствовать, как догоняет Млечный
Путь. Говорил он: «Давай уйдём?».
Прямо смотрел, раздирая душу…
Ты отвечала: «Но здесь мой дом,
это спокойствие я не нарушу».
Он говорил, что болит мечта,
мёртвым ложится на сердце грузом.
Слышал в ответ про твою усталость,
туже затягивал в мыслях узел.
С болью кричал: «Создадим огонь!
Греет пусть нас оголённое пламя!»
Только горячая слов агония
лишь разбивалась о сердца камень.
Он говорил… но о чём и как?
Шум заглушал всё. И кстати, кто – «он»?
Впрочем, всё это – глупые сказки,
в жизни они… ничего не стоят.
07.10.2017