Простилась поздняя жара,
Со всем, что в пекле жить пыталось.
И магометова гора,
Свалилась с плеч моих, как слабость.
И покатилось лето в стынь.
Цветы лугов сомкнули глазки.
Дождями смыло неба синь,
И поля солнечные краски.
В степи всё громче ветра вой.
Его унынья шарм несносен.
Здесь скоро жёлтою тоской,
Украсит всё художник-осень.
И я ворвусь в твои мечты,
Чтоб отыскать, или смириться,
Тот берег, где любая ты,
Являться будешь, а не сниться.
И у костра, на той мели –
Где отыщу свою потерю,
Где дни, как летом, провели –
В такую осень сам поверю.