Старую открыл я книгу,
Предо мною листопад,
Извиняюсь за интригу,
Листья детства в ней лежат.
От берёзки золотые,
Рощи сразу вижу в них.
Белоствольные, родные,
Не найти других таких.
Очень ярки у осины,
Не забыть мне тот наряд.
С ними вспомнились картины,
Оторвать непросто взгляд.
Клёна листики резные,
Их не спутаешь ни с чем,
Скатерти там расписные,
И накрыты они всем.
Дуба листик крепкий очень,
Начал он уже буреть,
Изменяет его Осень,
И придётся покраснеть.
Лист ажурный у рябины,
Несколько пластинок в нём,
Краски же неповторимы,
Полыхает всё огнём.
Закрываю книгу нежно,
Пусть листочки полежат,
Собирал я их прилежно,
Много, много лет назад.