Спит поэт…
----
- Кто здесь?
- Я – его муза!
- Вот это новости! Какая наглость!
Самозванка! Мое здесь место! Поди ты прочь!
- Ну, нет! Не надо пропадать и шляться, где попало!
Меня, меня во сне теперь он видит.
- О нет! Где клятвы те?
О мужики! Ведь говорила мама…
- Ему переродиться надо, сбросить кожу.
Твой стиль ему и надоел и устарел.
- Переродиться? А помнит бабочка то гусеницы время?
И золотцем тебя теперь он будет звать…
Где благодарность? Где любовь?
- Но где ж видала справедливость ты? Ей места нет
Ни в том, ни в этом свете.
Ну, был он твой. И что же создал он?
И где его бессмертные творенья?
- Да он же дикий был. Двух слов связать не мог. Мычал…
Его и чувствам я, и языку учила..
- Танцульки, дискотеки, мадригалы…
- Поэт халтурит – виновата муза?!!
- Уйди и отпусти его! Коль любишь – дай свободу!
- Ну нет! Я буду драться за любовь!
Я дам ему весь мир,
И тайны бытия ему открою.
Всю красоту, и мощь, и пониманье!
Он будет супер шлягеры писать!
- Поздно!
- Нет, не прощу! Жить будет он, но откуп должен дать!
Глаз, руку – что-то он отдаст.
Бери кусок – что хочешь делай с ним!
А я себе еще найду другого.
Но помни – не вечно счастие твое и торжество недолго.
Тебя, как и меня, такая ж участь ждет!
------
Спит поэт…