Порою от проблем так устаю,
Что ни чего не радует,не мило.
Даже стихи свои не признаю.
Все надоело,раздражает,опостыло.
Себе я часто с грустью говорю,
Что брошу,все ,стихи писать не буду,
Но вновь я возвращаюсь и "творю".
Рождение стихов - подобно чуду.
Кому могу еще,как не перу
Доверить горечь,радость,душу,мысли?
С ним я честна и никогда ему не вру,
Какие в результате бы не вышли.
И пишут все,кому не лень писать,
И спорят о известных всем поэтах.
Я,лично,умные стихи люблю читать.
И радость в смысле нахожу,в душевности куплетах.
Возможно искрой Божьей не горю
И Муза до меня не снизошла.
Я все равно царапаю,"творю"
И в этом утешение нашла.
Возможно так!Но славы не ищу.
Не для известности бумагу я мараю.
На умных критиков не злюсь и не ропщу,
Лишь жизнь свою я рифмой излагаю.
С годами,может иногда,в пыли,
В глубокой старости и лет забвения,
Напомнят грустные и радостные дни,
Все лучшие, счастливые мгновения.
Возможно внуки ,правнуки когда-то,
Найдут их среди вороха старья.
Прочтут и станет им тогда понятно,
Чем жизнь была наполнена моя.