Красна снаружи осень,
Но сердцем холодна,
Не все её выносят:
Она, как вкус вина:
Один пьёт от того, что -
Изысканный гурман,
Другой лишь для того, чтоб
Скорее был бы пьян.
К тому ж и сама осень,
То чарами прельстит,
В любовный омут бросит,
А то вдруг загрустит,
Нахмурит брови строго
И, выплеснув всю желчь,
Отправит грусть в дорогу
И станет листья жечь.
Кружится в пляске жаркой,
Звенит монистов медь,
Горит пожаром ярко,
Но не умеет греть.