В небо вонзившись макушками острыми,
Пихты и ели за буднями постными
Ждали тепла от воскресного утра,
Птицы рассыпались чёрствыми крошками,
В серых прогалах разрывов кетгута.
Сердце - осколками. Мысли - протонами.
Тлели под мрачными голыми кронами.
Страшно загадочно? Жутко тревожно?
Битва окончена? Вздохи со стонами?
Нет! Наяву... и такое возможно...
Эхо в чащобе октябрьской пронзительно
Рвало на части, взахлёб, упоительно
Слух, децибелами тонкого звука.
И не хватало успокоительного,
Каплями мерными дробного стука,
Осени поздней, раздетой до листика,
Стебля торчащего тысячелистника
В бурых наручниках мокрого снега,
Словно планету укутала мистика
Стивена Кинга и ждала побега.
В белую сказку, мечты и фантазии
С похолоданием до эвтаназии,
И воскрешением, где-то в апреле,
Или... ближайшей весенней оказии,
Впрочем, не важно, до первой капели...