Уставший одиночеством вокзал.
Несколько вагонов.
Паровоз
пыхтящий под парами.
Блёклые огни
из ламп от керосина.
Закрытое окошко кассы.
Чей-то вздох - Мессия...
В понуром ожидании
слоняются отдельные слова.
Вдруг выдохнет толпа -
Идёт!
Седой дежурный, чёрный околоток,
в руке держащий свиток тёмный,
устало произносит -
что ж, начнём...
Читает щурясь имена,
нашёптывая их первоначально.
И слышен крик вдруг,
тихие слова
и кто-то из толпы уже бредёт
печально.
Заходит в свой вагон...
А вскоре поезд отойдёт,
их отвозя туда
откуда нет возврата
и где же вовсе не нужны
все злата.
То поезд в Никуда...
Чуть посветлевшая толпа
шагает в утро,
чтоб завтра вновь собраться
на том Вокзале Уходящих Поездов.