Какой апломб! Какая ясность мысли!
Какая выверенность строк!
А на речном бульваре липы скисли,
Хотя, казалось бы, ещё не срок.
И дождь стучит не в такт, и ветер сбоит,
И небо не рифмуется с серпом.
И что-то под плащом все время воет,
Грозясь наружу вылезти стихом.
Каким-нибудь таким, недоготовым,
Как недосоленный к застолью груздь,
И надо бы сработаться со словом,
Но не пускает мировая грусть...